* * *
Тихо шепчет подорожник:
— Нарисуй меня, художник!

А художник смотрит вдаль,
Ничего не слышит:
Неба низкого печаль
Серой краской пишет.

Тронет кистью холст тугой,
Отойдёт на шаг-другой,
Глаз прищурит, и опять
Начинает колдовать.

Но сегодня отчего-то,
Отчего-то не идёт
У художника работа,
Как он краски ни кладёт.

По неведомой причине,
Неизвестно почему
Нет печали на картине —
Не колдуется ему!

Оттого ль, что выпал дождик,
Цвет сменили облака,
Оттого ль, что сам художник
Для печали
мал пока...